En lo más alejado de los demás, en lo más escondido, ya casi rozando el olvido, aquello que oculta el tuétano de la memoria, pululan imágenes imborrables que como fantasmas en busca de castillo medieval gritan para que alguien las acoja. Deambulan esperando reproducirse en situaciones similares en las tuvieron origen, en tesituras contradictorias, en momentos trascendentes e insustanciales. Y sin saber por qué, manifiestan su existencia como los naipes de una baraja deseosos de mostrarse en la palestra impulsados por los precisos malabares de un experto crupier. Atrevo a desnudarme ante el espejo del miedo a desnudarme, al vacío que supone ser accesible, a palparme insignificante, a sentir como un grito que pretendiera alcanzar la gloria envuelto en la desesperación de un descontrolado huracán. Una interminable escalera que subo ayudado de mis manos de tres años, con el vértigo a caerme y el temor de que sea inalcanzable la llegada a casa. Esos mismos tres años mimetizados por los